[Rock Lobster]

Ich nahm mir einen Moment, um meinen nächsten Schritt zu planen. Es hatte so ausgesehen, als ob etwa neun der Grünhüte am Rand des Raumes gestanden hatten. Und ‚Pinwheel’ natürlich. Nur weil sie mich angeheuert hatte, war sie noch lange nicht vom Haken. Alles schon erlebt.

Ich sah sie an und fragte: „Wie heißen diese Spaßvögel?"

„Ihre Namen stehen auf den Türen."

Ich sah genauer hin und tatsächlich: Nate the Great, PilotBob, Verencat, Patricia, mtravellerh, NatCh, DaleDe, nekokami, ravenne und Netseeker.

„Ganz schön seltsame Namen."

„Das sind alles Künstlernamen. Alle mit Ausnahme von Nate. Wir sind ziemlich sicher, dass sein Nachname tatsächlich 'Great' ist."

„Und Patricia?"

Ein weiteres Augenrollen. „Wie offensichtlich muss es für Sie eigentlich sein?" fragte sie.

Ich holte mein handliches Notizbuch heraus. Nach kurzem Blättern waren die Zeichnungen mit den depressiven Robotern unter einer frischen Seite verschwunden.

Ich entschied mich, einfach zufällig eine Tür auszuwählen. Wer weiß, vielleicht würde ich den Mörder durch Zufall einsacken und wäre rechtzeitig zu Hause, um mir Tatort anzuschauen.

Ich betrat den nächstliegenden Raum und sah mich einer verschlagen wirkenden Gestalt mit Schlapphut gegenüber. Laut dem Schriftzug auf der Tür war sein Name Netseeker.

„Sie sind Netseeker?"

„Sicher doch!"

„Deutscher, nicht wahr?"

„Kann schon sein."

„Oh, wir sind ein ganz besonders Schlauer, wie? Also, warum haben Sie pshrynk ermordet?" Es war mir einen Versuch wert.

„Weil ich der Meinung war, dass es besser ist, wenn er stirbt."

Wer hätte das gedacht? Vielleicht würde ich den Abend doch noch mit Maria Furtwängler verbringen. „Warum sollte er sterben?"

„Jeder muss sterben... letztlich."

Ich bekam erste Zweifel. „Also, wie haben Sie es angestellt?"

„Gift. Ich nehme immer Gift. Ist tatsächlich die beste Methode."

„Also haben Sie das schon mal getan?"

„Immer mal wieder. Ein regelrechter Massenmörder bin ich. Mindestens fünfzig gehen auf meine Rechnung. Nein, das ist gelogen. Dreiundfünfzig! Der Bäcker in Prag zählt doppelt!"

Ich ließ die Mathematik hinter diesem Geständnis erst mal beiseite. Dieser Typ war offensichtlich ein irrer Falschbekenner. „Hatten Sie Hilfe?"

„Gut, vielleicht hat der Kerl, dem der Nook gehört hat, ein bisschen geholfen..."

„Dann wären es doch eigentlich nur Zweiundfünfzig und ein Halber, oder?"

„Verdammt!"