Die Fürstin der Gwala-Berge
Wir hatten an einem überaus heißen Julitage das Ehepaar Patterson zum Dampfer begleitet, hatten herzlichen Abschied von John Patterson und seiner Doris-Irina genommen und waren dann ins Hotel d’Angleterre zurückgekehrt, um die Tagesstunden im kühlen Lesesaal zuzubringen …
Wir waren jetzt — so glaubte ich, ohne »Arbeit« …
Ich hoffte auf ein paar angenehme Tage, auf Ausflüge und Mußestunden, in denen ich meinen Verpflichtungen gegenüber meinem Verleger nachkommen und sofort »Die drei Finger Ben Bensons« zu Papier bringen wollte …
Bis zum Abend gab ich mich dieser trügerischen Hoffnung mit vollem Behagen hin, arbeitete, rauchte, hörte die Jazzbandkapelle im Speisesaal sehr gedämpft und schaute nur hin und wieder zu Harald hinüber, der in einem Schaukelstuhl ruhte und zu schlafen schien — stundenlang.
Abends gegen sieben Uhr brachte ein frischer Seewind willkommene Abkühlung.
Harst erhob sich und beugte sich über meine Schreiberei.
»Packe ein!« sagte er. »Wir reisen …!«
So ist er …
Das Schlangental
Harald ließ den Kopf der Toten sanft auf den Boden gleiten …
»Entflohen und erschossen …« sagte er … »Armes Kind …! Wer die Tragik Deines Lebens völlig kennt, würde vielleicht vor Entsetzen über die Verderbtheit der Welt … in ein Kloster gehen …«
Wenn jemals ein Ausspruch Haralds — und derartige Redensarten, die aus dem Munde anderer wie eine lächerliche Banalität klingen, haben bei ihm stets eine tiefere Bedeutung — wenn mich je etwas wunderte, dann war es dieser kurze Hinweis auf die vollkommene Schuldlosigkeit dieses braunen Mädchens …
Verderbtheit der Welt …!! — Wie war das wohl anders aufzufassen als in der Art, wie ich es tat?!
Ich starrte auf die Tote hinab …
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